Indimenticabile

In questo periodo di inizio febbraio non posso non pensare alla mia esperienza Erasmus. Partii proprio in questi giorni, precisamente il 6, dopo un weekend trascorso a Roma. L’Erasmus mi ha dato tanto, altrettanto mi ha tolto… E di questo me ne sono accorto al rientro in Italia… E tuttora vivo le differenze tra quello che avevo qui prima di partire e quello che ho da quando sono ritornato.

Qualcuno pensa che l’Erasmus in Spagna sia come una vacanza un po’ più lunga del solito. In effetti i divertimenti non sono mancati, anzi, di certo non si conosce la parola noia; chi l’ha vissuto lo sa, chi non l’ha vissuto e guarda tutte le foto che ho pubblicato negli album può immaginarlo. Ma non bisogna nemmeno pensare che siano stati sei mesi completamente facili; sicuramente ciò ha contribuito a rendere quel periodo ancora più bello e importante. Ricordo ancora le paranoie prima di partire, la paura di non trovare casa da subito, la paura di non riuscire a socializzare, la paura di sentire troppo la lontananza dalla mia famiglia e dai miei amici… E invece…

Ancora mi vedo lì, fuori dall’aeroporto, con le mie due valigie e il portatile, ad aspettare il pullman che mi avrebbe portato in città… e ancora dovevo andare alla ricerca di un ostello per passare la notte. Quand’ecco che una volta sul pullman squilla il mio telefono: era Marta, la ragazza che avevo conosciuto su Messenger grazie a Enrico per potermi esercitare con lo spagnolo quando ancora stavo in Italia. L’Erasmus non poteva iniziare in modo migliore: finchè non avessi trovato una sistemazione, Marta mi avrebbe ospitato a casa sua!!

Trovai casa nel giro di tre giorni; per telefonare andavo alla stazione degli autobus perchè c’era più silenzio e capivo meglio quello che mi veniva detto al telefono. Questo però fece insospettire la polizia locale e infatti forse mi scambiarono per un terrorista dell’Eta e mi fecero un controllo… benvenuto a Santander, Roberto!!! Ero così contento per aver trovato casa, che il disguido avuto con la polizia lo trovai addirittura comico!! Vivevo con Fabrizio e Jabi, eravamo due italiani e uno spagnolo che praticamente in casa non si vedevano mai.

Una volta trovata la sistemazione, cominciai a vivere la città e le persone: ero uno dei primi del secondo semestre ad essere arrivato, ma quelli che erano lì già da settembre mi diedero subito il benvenuto; in un solo fine settimana non ho idea della gente conosciuta in giro per i locali e le strade di questa città affacciata sull’Atlantico, dove pioveva almeno una volta al giorno per metà settimana, dove quando  soffiava il vento rimpiangevo il maestrale della Sardegna, dove la gente autoctona era molto restia a darti confidenza (a Santander non c’è il classico calore spagnolo…), ma dove comunque era tutto meraviglioso, sembrava di essere lì e di conoscersi da sempre.

Ma si sa, io sono una calamita per i casini… E infatti ecco che dopo soli venti giorni di affitto, arriva lo sfratto!! Non riuscivo a trovare altre case disponibili a breve e a poco costo; la prima si sarebbe liberata intorno a metà marzo, Calle Hernan Cortez 37, 5° D. Era centralissima, ci abitavano due italiane, un francese, una spagnola e una tedesca. Io avrei dovuto prendere il posto della tedesca. E così fu… Ma prima di trasferirmi, dove sarei andato? Dove avrei dormito? Dove avrei mangiato? E’ allucinante la solidarietà che ho riscontrato in quei giorni da gente che conoscevo da soli venti giorni. Più persone mi offrirono un tetto e un letto e per più di due settimane andai a vivere da Antonio che, ironia della sorte, venne sfrattato tre mesi dopo e venne a vivere da me. Quelle settimane furono le più difficili: non vedevo l’ora di potermi trasferire nella casa che avevo trovato ma che al momento era ancora occupata. In questa, pur avendo giustamente partecipato all’affitto del mese, continuavo a sentirmi un ospite; non che mi sentissi in debito, però c’era comunque una persona in più in casa e non si trattava di ospitarla per un week end.

In quelle settimane ci sarebbe stato anche il mio compleanno (festeggiato alla grande!!!) e tuttora ricordo il giorno prima, il 7 marzo, come l’unico giorno veramente triste di tutti i sei mesi. In Italia non dissi nulla dello sfratto, quindi i miei familiari avevano ancora il vecchio indirizzo. E il 7 marzo mi chiamò il mio vecchio coinquilino per dirmi che c’era posta per me dall’Italia. Andai a piedi verso quella che fu la mia casa per i primi venti giorni; andai di sera, era già buio e fuori c’era una bufera, pioggia e vento, ma dovevo vedere chi mi aveva scritto e non potevo aspettare. La scena successiva sembrava un film: per la strada a leggere le cartoline d’auguri scritte dai miei nipotini, mentre tutto intorno a me imperversava la bufera… Per la prima volta in un mese sentii veramente nostalgia di casa!! Menomale che c’era la pioggia, perchè quell’episodio non lo associo a un bel momento…

 Ma poi ecco che finalmente la stanza che avevo trovato si liberò e andai a vivere in quella che fu la mia casa fino a giugno. Eravamo in cinque e avevamo un solo bagno. Questo doveva essere il problema principale e invece non si presentò mai. Una convivenza fantastica, una casa che cadeva a pezzi, cinque stanze che non erano il massimo… Ma era la casa dei sogni!!! La movida santanderina era praticamente sotto casa mia, perchè i locali sono tutti intorno alla plaza de Cañadio, a 100 metri da dove abitavo.  Ci si spostava a piedi ogni sera da un locale all’altro e frequentissime erano le cene e le feste negli appartamenti, dove puntualmente la situazione degenerava e spesso al citofono suonava la polizia. Tuttora mi chiedo come abbia potuto sopportare quel ritmo per sei mesi, bevendo come un alcolizzato e dormendo pochissimo perchè alle 9:00 del giorno dopo dovevo essere in facoltà.  Il venerdi mattina era il massimo: arrivavo in laboratorio con due ore di riposo, sembravo una bottiglia che camminava…

L’Erasmus proseguiva tra alti e bassi; socialmente era da 10 e lode, ma i problemi continuavano a esserci in un altro campo: il lavoro all’università andava malissimo, ero disperato perchè il reattore veniva fermato tre giorni alla settimana e non c’era nessuno che mi seguisse. Ho dovuto imparare a fare le analisi di laboratorio praticamente da solo, chiedevo un becker e mi davano un matraccio, chiedevo una pipetta e non ce n’erano a disposizione, dovevo filtrare e bisognava aspettare mezz’ora perchè l’aspiratore non funzionava, dovevo fare analisi per le quali avevo bisogno di 18 contenitori da 50 ml ma ce n’erano solo 12 e oltretutto nemmeno tutti uguali, il che significava fare le analisi usando sempre lo stesso materiale, che teoricamente dovrebbe essere asciutto, ma che invece grondava di acqua distillata. Insomma, i dati a disposizione erano pochi e oltretutto erano pure molto sfalsati. Eppure sono riuscito a scriverci una tesi, che sì, ok, fa schifo… ma se si considera da dove proviene bisognerebbe farmi una standing ovation!!

E poi, l’ospedale… Ho conosciuto anche quello. Mai stato in ospedale in vita mia, ho dovuto aspettare la Spagna per andarci.  Pneumotorace: due settimane di ricovero, operazione chirurgica con anestesia totale e tre cicatrici sul corpo che ancora me lo ricordano. Beh, dicevo che mi sarei fatto il tatuaggio in Spagna per ricordarmi l’esperienza… Il tatuaggio non ce l’ho ma il marchio sul corpo sì. E a differenza di quel che tutti credono quando vengono a sapere ciò che mi capitò, quelle due settimane al Valdecilla furono fondamentali. Ancora una volta ebbi modo di vedere con i miei occhi che livelli può raggiungere la solidarietà degli amici. Dopo aver parlato coi medici, dopo aver saputo che sarei stato sottoposto a un’operazione di routine, decisi di non dire nulla qui in Italia. Feci in modo che a saperlo fossero solo alcuni amici, mio fratello e mia sorella, ma i miei genitori e l’altra mia sorella lo seppero solo dopo che ritornai definitivamente in Italia. Sembra strano, ma il rapporto di fratellanza che ho con mio fratello nacque proprio in quell’occasione. Ogni volta che mi chiamava capivo che una volta tanto ero io quello forte, quello che finalmente tirava fuori le palle. E questo lo devo a me stesso e a chi in quel periodo è stato affianco a me fisicamente. Gente con cui avevo creato una famiglia da soli tre mesi, che riusciva a trasformare una camera d’ospedale in una sala di ritrovo per amici, che faceva i salti mortali per venirmi a trovare, gente che la notte dell’operazione decise di rimanere a dormire sulle poltroncine dell’ingresso del reparto dove ero ricoverato, gente che non mi ha mai fatto sentire solo nonostante la situazione.

Per questo ringrazio anche di avere vissuto l’esperienza dell’ospedale; tutto quello che mi è successo in quei sei mesi in Spagna mi è servito e mi servirà, in un modo o nell’altro mi ha fortificato. Sono stati sei mesi in cui non mi sono fatto mancare nulla, nel bene e nel male, ma dove le poche situazioni negative che mi sono capitate sono state ampiamente ricompensate da centinaia di episodi bellissimi.

E ancora adesso, nonostante siano passati già due anni, ho addosso una forte nostalgia per quei tempi e per la gente che ho frequentato e che purtroppo non ho ancora avuto modo di rivedere. Ma credo che saremo legati per sempre, perchè abbiamo in comune un ricordo che non morirà mai.